Une fois, j'ai visité un refuge pour victimes de violence domestique en Nouvelle-Angleterre. C'était une petite maison indéfinissable de style Cape Cod, coincée entre d'autres maisons similaires, à quelques pâtés de maisons de l'océan. Le sable craquait sous mes chaussures sur un trottoir si étroit que j'aurais pu passer la main par la fenêtre et toucher quelqu'un sur le canapé. Il y avait trois chambres et une cuisine et une salle de bain communes, des murs et des meubles beiges et une seule table de cuisine qui nécessitait de manger à tour de rôle. Assez de place pour peut-être trois familles, si elles s’entassaient dans des chambres partagées. La maison était anonyme, sa mission à la fois urgente et secrète. Mais c’était aussi déprimant – et assez typique, en ce qui concerne les refuges.
Historiquement, les refuges entretenaient des lieux s...
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